Please, don’t let them take me into that little room (ou, aquela vez que eu achei que ia ser deportada de Israel)

Welcome to Israel
Welcome to Israel – Aeroporto Internacional Ben Gurion, em Tel Aviv. Foto: Sarah Lee/Gaveta de Esquilo

Quando eu cheguei em Israel, achei que ia ser mandada de volta pro Brasil.

Não fui, mas passei pelo interrogatório de: 1) um moço da segurança do aeroporto que me parou pra fazer perguntas assim que eu desci do avião; 2) a grossa da imigração que fez mais perguntas, reteve meu passaporte e me mandou pra salinha; 3) o oficial na salinha que fez mais, mais perguntas.

(Toda vez que surge uma situação de salinha, lembro do episódio de Sex and the City em que a Samantha vai receber o resultado de um exame médico e tudo que ela quer é não ser enviada para o “little room”; little room = más notícias)

Quando cheguei lá, vi que a salinha era na verdade uma salona de espera com dois pequenos escritórios. Não havia nenhuma placa com instruções ou um funcionário para dar uma orientação, e as pessoas com quem tentei puxar assunto ali, também viajantes que foram parados, não entendiam inglês – eram alguns russos, umas mulheres que falavam espanhol, e ouvi uns outros idiomas que não reconheci. Comecei a ficar nervosa, mas o jeito foi sentar e aguardar ser chamada por um dos oficiais nos pequenos escritórios.

No fim das contas, me parece que todos que passaram por lá durante a minha quase uma hora de espera foram liberados e tiveram seus passaportes devolvidos, assim como eu, eventualmente – fui quase a última a ser chamada. Mas não pude deixar de reparar em um buraco enorme na parede atrás de uma porta, provavelmente resultado da fúria de alguém que não teve a mesma sorte.

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